O tempo passa. Mesmo quando isso parece impossível. Mesmo quando cada batida do ponteiro dos segundos dói como o sangue pulsando sob um hematoma. Passa de modo inconstante, com guinadas estranhas e calmarias arrastadas, mas passa. Até para mim.
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As pessoas me esvaziam. Raramente encontro uma pessoa rara ou interessante. É mais que pertubador, é um choque constante.
Charles Bukowski (via silenciar)
(Source: vendedor-de-flores, via seguindoestrelas)
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